FOGOS DE ARTIFÍCIO

A música é uma corda sob a luz, uma corda que cai do céu, e você, pequena Amalia, vai segurar a ponta sem vacilar. As árvores não podem andar. É o que se costuma dizer (minha voz vai cantar dentro da sua voz). Quando fechar os olhos, o peixe-banana comerá seus medos e você vai poder sorrir
Toda palavra é a cinza de um sonho, o silêncio brincará com você mas ali estará aquela corda sob a luz (talvez você aprenda nós de emergência). O peixe-banana comerá sua língua, comerá seus sagrados axiomas, comerá o esterco da sua mente
Dez anos, vinte. Centenas de anos no alucinante tráfego sideral (o que você vai fazer enquanto isso, pequena Amalia). O peixe-banana comerá os meus restos e antes de você voltar todos no mundo terão ganhado um concurso na televisão, todos no mundo odiarão o cinema francês e o valor nutritivo da couve-flor, antes de você voltar.

HARRY DEDOS LONGOS

Saint John era um monge pequenino que para se masturbar olhava as estrelas e imaginava sexo com uma zebra (nem tudo era pequenino em Saint John). Se um dia eu sair daqui, talvez escreva longos poemas como ele. Saint John costumava fazer a barba do amante da sua mãe e uma vez se lhe escapuliu a mão
É impossível saber onde termina uma carícia mas estou certo de que a vítima inventa o assassino e não o faz com temor mas com brincadeiras e evaisvas, não o faz com ódio mas com promessas e canções da moda
Saint John era um cara pequeno que vivia encerrado numa abadia, não tinha opções e por isso sua delicada mente criava um mundo de ânsia erótica e produzia poemas em que a luxúria mal se disfarçava com o rigos místico. Saint John foi enforcado em Kansas, e quando lhe perguntaram qual o seu último desejo pediu aquilo que você está pensando. Quando chegar a minha hora, vou exigir a mesma coisa que Saint John.

DOUTOR MARCUS

Às vezes você quer mudar o ruma da sua vida e se deita na grama para planejar e pensa que é possível até que um lindo azulão caga na sua cara e depois começa a piar feito doido, toda a sua malignidade num galho baixo, mas inalcançável. Você muda de idéia e pensa em como poderia estripar todos os desgraçados azulões e como seria bom fazer isso
Também seria ótimo derrubar um puto de um grã-fino com uma pedrada. O problema das coisas perfeitas é que as mulheres chegam no momento menos oportuno. As aranhassão diferentes enquanto tecem suas redes, mas depois tudo é a voracidade de sempre. A arte é um impulso passageiro, mas em compensação o mundo está repleto de mulheres.

SÉRGIO E A CLARABÓIA

Sabem, eu jamais soube por que estou aqui, mas pensando bem acho que é por estar pensando em coisas como estas. Não me importa em fazer isto numa rua de Paris ou num bar do Brooklyn, na verdade trata-se de uma coisa que os homens fazem em qualquer lugar e que não requer muito espaço nem perícia alguma. Daqui se vê a cidade luminosa, mas duvido que de lá possam ver a luz fraca da nossa única lâmpada, nós que estamos aqui fizemos muitas perguntas na época, mas isso ficou pra trás.
Há mais ferocidade a esta hora nos espaços vazioz, nos museus incólumes, nas igrejas abandonadas. Há mais mentira ali que nos árduos motéis e nas perigosas calçadas. Estar sem você não é terrível, só triste como o tempo retido entre dois espelhos.